Textos
Compré la cajita que le gustó aquel sábado que nos olvidamos de quienes éramos para conocernos mejor. La he forrado por dentro con las frases que se nos cayeron delicadamente de los labios cuando los teníamos desocupados. Y la he cerrado con el lacre de las citas que no llegaron. Pero he dejado una puerta secreta abierta en el fondo, por si nos apetece escondernos de nuevo
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Que fácil me lo pone cuando me escribe palabras, las esconde entre las sombras de la casa y me incita con pleitesía a que las encadene. Debería saber, a estas alturas, que deseo casi tanto como usted, que llegue la noche, nos desvistamos, y que con toda la sensualidad que hayamos acumulado durante el día, la rocíe con epítetos hasta que las empapadas sábanas nos anuncien la mañana.
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Tengo una sinfonía incompleta, a falta de cuatro citas. Una maceta que no crece porque no la mira, y dos cuadros sobre caballete con los pinceles peleando por las noches copiando mis sueños. He llenado varias veces la nevera con cuadernos llenos de poemas frescos. Como no hay bares nocturnos donde encontrarnos, le propongo vernos desayunando. Usted proponga el día, yo prepararé la noche
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Recuerdo aquella tarde de cine, como si hubiésemos ido. Yo tardé más de media película en coger tu mano, y el resto de la película quedó grabada entre mis dedos. Al salir te invité a pasear por el parque que aún están construyendo. Era agosto, como ahora. No se me olvida porque ya habías vuelto de vacaciones, y yo empecé a escribir ese diario en forma de poemas en aquella libreta que me comprarás este verano. Y es que hay veranos tan inolvidables que aún no han ocurrido
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Ahora entiendo a las estrellas y su virtud de no salir de día para no competir con usted. En su semanario estelar publicaron un reportaje con todos los textos que le dediqué. A mí me nombran de pasada, cosa normal, y usted es portada interestelar. A ver que día consiguen descubrir más universos, este se le va a quedar pequeño.
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En honor a su sombra, ayer no llovió en todo el planeta. Por consideración, hoy lloverá moderadamente en países que aún debe visitar y en aldeas que tienen letras de su nombre. Hay zonas que están componiendo plegarias y pretenden sacar su imagen en romería con mascarilla. Y mientras tanto, yo le compongo textos caniculares, mientras imagino lo poético que tiene que ser verla llover en cualquier época del año.
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Mi oculista me recomienda no mirarla tanto, ni aún en fotografía, para mantener la paz entre las corrientes minimalistas que defienden que solo un trazo definiría su mirada, y los hiperrealistas que abocan por derrochar tantos colores como tres arcoiris infinitos. En mi humilde opinión, debería cambiar de galeno y dedicar el gasto a aprender a pintarla con los ojos cerrados.
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No contaré a nadie que usted es una canción. No reconoceré que tiene el mejor estribillo de la década, ni que la letra contiene mensajes ocultos que solo nosotros comprendemos. Si algún día consigue editar un disco le pediré, solamente, que me deje elegir la portada. Estoy revisando sus fotos públicas y me da para tres trilogías. Si le sumamos su sonrisa, aparecerá en cientos de telediarios. Los premios serán para otros, pero mi recompensa habrá sido conocerla
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Contraté un poeta que enroca bien las sílabas y hace aparecer diptongos en palabras con una sola vocal. Le hice una lista de sus virtudes y las conjugó en tercera persona. Ahora tengo a un poeta enamorado que no me ha terminado el trabajo y un montón de textos empezados. Él la sigue esperando en el balcón de las rimas, y yo estoy poniendo orden en mis adjetivos. El que termine primero publicará esto en su muro esperando su respuesta
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Van a empezar las obras de un nuevo paseo, lleno de horchaterías en las que dejan besarse, y de puentes que solo se pueden cruzar de la mano. Harán un concurso para elegir el nombre y he pensado que usted, que tan bien bautiza las noches que salimos, podría participar. El premio es una semana de consumo gratuito en todas sus terrazas mientras ponen la banda sonora de nuestros encuentros futuros.
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